Sfida N. 9 FF: Se Severus non fosse mai morto

Titolo: Peccato Mortale
beta-reader: -
Autore/data: ale85leosign- Ale
Tipologia: Long fic
Rating: per ora per tutti, poi si vedrà.
Genere: Introspettivo, Thriller.
Personaggi: Severus – poi si vedrà.
Pairing: - Severus/Lily, poi si vedrà
Epoca: (solo per le fic di HP) – post settimo libro
Avvertimenti:
Riassunto: “Il mio vero peccato è stato distogliere lo sguardo e sfuggire il mio stesso fato. Compiendo questa scelta ho adombrato il mio animo e perduto la possibilità di chiudere per sempre i miei occhi su un mondo che non vorrei più dover rimpiangere.”
Disclaimer: (solo per le fic di HP) I personaggi ed i luoghi presenti in questa storia non appartengono a me bensì, prevalentemente, a J.K. Rowling e a chi ne detiene i diritti. La trama di questa storia é invece di mia proprietà ed occorre il mio esplicito e preventivo consenso per pubblicare/tradurre altrove questa storia o una citazione da essa.
Questa storia non è stata scritta a scopo di lucro, ma per puro divertimento, nessuna violazione del copyright è pertanto intesa.
Nota: Sono convinta che le canzoni, così come le parole più belle, possano tirare fuori i sentimenti migliori delle persone. Non è detto che loro li vedano come i migliori, perché sono quelli che sono nascosti, a volte, nel profondo e quando emergono, per uscire, si fanno strada dentro di noi, lasciando qualche ferita che poi, comunque, col tempo si rimargina.
Seppur tenendo conto dell’incipit della sfida ff “Se non fosse mai morto” di Magie Sinister Forum, ho seguito soprattutto il mio orecchio per scrivere tutto ciò.

Indice dei capitoli:

Capitolo 1 - Prologo
2- Peccato Immortale
3 - Il diavolo
4 - Inferno

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Prologo

Nel corso dell’ultimo faccia a faccia col proprio dovere, in cui Potter lo aveva visto perire per mano di Voldemort e per bocca della strisciante Nagini, l’ex professore di Pozioni e di Arti Oscure, nella realtà dei fatti, era sopravvissuto.
Nonostante l’ingente perdita di sangue dalla gola squarciata, il mago, al momento di confrontarsi con la morte, si era rifiutato di guardarla in volto, distogliendo lo sguardo, lasciando che i propri occhi si chiudessero.
Rinvenendo, colto da un improvviso spasmo vitale, Severus Piton vide la propria vita rimaterializzarsi davanti ai suoi occhi sotto forma del soffitto cadente della Stamberga Strillante.

Peccato Mortale

Un rumore di vetri infranti.
Un grande dolore.
Defluiva lento come il sangue che esce da una ferita.
Bagliori, luccichii… diamanti nelle tinte d’inchiostro di un mondo d’ombra.
Non aveva bisogno di vederli. Aveva udito il rumore e l’aveva riconosciuto, distintamente.
Severus Piton stava seduto con le palme posate sui braccioli della sedia, con un sogghigno stampato sulle labbra sottili. Una smorfia appena accennata, ma fortemente ironica, rivolta a se stesso.
Si era destato di colpo, trovandosi in quella posa, su quella sedia, il cuore che gli batteva all'impazzata, il fiato corto, il corpo teso, gli occhi che si spalancarono e si richiusero all’istante, feriti da quell’immagine incredibile.
Era come dopo un incubo, solo che il risveglio era l’inizio di quel nuovo incubo. Aveva la sensazione che fosse accaduto qualcosa di terribile, ma non sapeva cosa. Fino a quando non gli tornarono in mente gli istanti della propria morte. E allora la tenebra ebbe una parziale schiarita e tutto divenne illogico e assurdo.
Era morto nella Stamberga Strillante.
Ma era ancora vivo. E si trovava ancora lì.
Mantenne gli occhi chiusi, e si mise a riflettere, immobile, in quel silenzio irreale.
La tenebra avvolgeva la sua mente, lasciando in luce un unico dettaglio.
Qualcuno aveva messo fine all’angoscia che era stata la sua vita umana.
E quel qualcuno aveva un volto e le fattezze di un serpente.
Fino a questo punto, non c’era nulla che non andasse. Se non il trascurabile fatto che Severus, nonostante quel colpo mortale, respirava ancora. E non era tutto. Poteva muoversi.
Sollevando esitante un braccio, si tastò la gola. Inizialmente le sue dita si posarono sul tessuto del collo, liso e ancora umido di sangue. Poi scivolarono oltre la piega della camicia, andando a tastare la gola, subito sotto il mento.
Per un momento rimase come paralizzato.
Il contatto con la pelle era regolare, liscio, leggermente più ruvido sotto il mento. Non c’era alcun segno di morso, la pelle non era spaccata e il sangue aveva smesso di defluire.
Dopo l’iniziale sbigottimento, la mente del mago iniziò a lavorare frenetica.
Poteva essere morto e quel posto in cui si trovava doveva essere una sorta di Inferno o Limbo.
Ma non seppe accettare una spiegazione del genere.
La vaga idea che si formò nella sua mente era che qualcuno aveva fatto sì che sopravvivesse.
Come, ancora non se lo spiegava.
Ma, con quell'ipotesi, si spiegava il fatto che si fosse svegliato in quella posa, su quella sedia.
Scosse la testa, continuando a sogghignare, come se quella situazione fosse un'unica grande barzelletta.
Era completamente solo.
Di nuovo.
Mentre gli implacabili secondi tuonavano sempre più forti nelle orecchie, aspettò.
“Sono vivo.” Mormorò senza che le labbra sottili perdessero quella piega ironica, tenendo gli occhi chiusi, ascoltando l’eco della propria voce. Era uguale a come se la ricordava. “Sono ancora vivo.” Ripeté, come se dall’ultimo angolo remoto di razionalità della sua mente fosse giunta una sonora protesta a quella desolante affermazione.
E poi lo fece.
Aprì gli occhi, lentamente, ed ebbe conferma delle proprie percezioni.
Il sorriso gli morì sulle labbra, ed esse assunsero la solita piega di un tempo, lineare e ferma, mentre i suoi occhi ispezionavano quell’ambiente familiare. Una luce fioca proveniente dall’alto illuminava debolmente l'angolo in cui si trovava: riuscì a distinguere sagome di oggetti vaghe, familiari ma minacciose. E, guardando a terra, ricordò il rumore di vetri che aveva avvertito.
Una costellazione caduta dal cielo, sparsa sul pavimento della Stamberga.
Uno specchio si era infranto al suolo. Probabilmente non era stato in grado di testimoniare la presenza di un uomo che ancora stava tra i vivi, seduto in quella posa statuaria, quando il suo posto sarebbe stato su quello stesso pavimento, la sua vita spezzata come quella superficie lucida.
Si sentiva come quello specchio. Infranto, distrutto, smembrato… ogni frammento era una parte della sua vita che progressivamente era caduta a terra, lasciando un vuoto sempre più grande e incolmabile, mentre il suo stesso sangue, dopo il morso del serpente, si era allargato sul pavimento, occupando il posto di lacrime che non aveva avuto il tempo di piangere.
Un tempo era stato un uomo razionale, un uomo ancorato alla logica e alle regole che anche un mondo magico sapeva imporre. Ma in quel momento la ragione lo abbandonò, assieme a tutto il resto.
Non aveva più una vita. Non aveva più il suo sangue. Non aveva più i suoi ricordi.
Che cosa restava?
Aggrottò la fronte, facendo un visibile sforzo per far luce su quella situazione assurda e illogica.
Rircordi… luci… forse le tracce di un sogno infine abbandonato.
Voldemort lo aveva ucciso. Ne era certo. Almeno. Ci aveva provato.
Lui aveva compiuto il suo dovere, fino in fondo, con Potter...
E per un momento, quello sguardo rubato alla notte più oscura aveva contemplato il verde lido della speranza, e per un attimo era riuscito ad aggrapparvisi, con tutte le sue forze, prima che ogni cosa venisse inghiottita da un nero abisso di morte.
Poi buio… oscurità… non ricordava, ma qualcosa di estremamente ironico aveva deciso di catapultarlo di nuovo in quel mondo che, da quando era nato, aveva fatto di tutto per respingerlo.
Tentò di alzarsi, di liberarsi da quella sedia, da quella trappola che lo imprigionava nella tempesta tormentosa dei suoi pensieri, mentre l'oscurità minacciava di sopraffarlo.
Ma non era accaduto: era lì, era vivo. Si era aggrappato a quella vita dannata che l’aveva ridotto a brandelli, fino alla fine, quando, come ultimo atto, il sipario rosso del suo stesso sangue era calato e la pugnalata di un colpo di zanne, frammisto alla visione di una pace che non avrebbe trovato, per un istante avevano tinto ogni cosa di nero.
Ma non ora. Non in quel momento, in cui, anche se non si spiegava perché, voleva alzarsi e andarsene.
Andarsene da quella stanza, ancora intrisa di morte.
Andarsene da quel porto sicuro di tranquillità.
Andarsene da se stesso, cercando di saldare il fragile equilibrio di una mente incrinata dal dolore.
Facendo leva sulle braccia, pur sentendosi debole e stanco, incredibilmente si sollevò in piedi, trascinandosi faticosamente, un passo incerto dopo l’altro, le mani a cercare il sostegno dei freddi oggetti che occupavano la stanza.
La porta… doveva raggiungere la porta.
Guardò per terra e vide il suo stesso sangue macchiare ancora quel pavimento sporco.
La realtà era da brivido, di una purpurea tinta sgargiante.
“Com’è possibile?” si interrogò, scoprendo nella propria voce una nota di incredula ammirazione per quel desiderio di vita che, nonostante tutto, non si era lasciato sottrarre dalla peggiore delle avversarie: la morte.
Era assurdo, affascinante, sconvolgente.
Eppure doveva accettare quel dato di fatto, sfruttarlo a proprio vantaggio e…
Si fermò.
Ma cosa credeva di fare?
Ritornare ancora in una grande città, a Hogwarts, magari, con i suoi corridoi piene di gente felice, calda, ignara delle sorprese che poteva riservare la vita…
Oppure sparire… lasciarsi tutto alle spalle...
Potter se la sarebbe cavata, ne era certo.
Ancora una volta le forze minacciarono di abbandonarlo.
Barcollò violentemente.
Era indeciso e confuso.
Sarebbe stato lui lo strumento che avrebbe distrutto Voldemort?
No… non in quel momento. Non ancora. No.
Non era più compito suo.
Era stato eliminato.
Ma allora che senso aveva la sua presenza lì?
L’improbabile risposta a quella domanda si dissipò quando i suoi occhi incontrarono lo scintillio dei frammenti sparsi sul pavimento.
Si chinò a terra, appoggiandosi su un ginocchio, e raccolse un frammento che luccicò di una luce bianca e soffusa. Lo stesso luccichio che emanavano gli occhiali a mezzaluna del preside, quando li sistemava con un leggero tocco delle dita. Avvertì un battito dolorosamente forte dentro di sé.
Per un attimo si piegò su se stesso, il frammento a sfuggirgli dalle mani, per cadere a terra, tintinnando.
Lo stesso rumore degli occhiali del preside, quando le lenti si erano spezzate, con la sua vita, in quella vorticosa discesa dalla Torre di Astronomia.
Chissà.
Non aveva udito alcun suono, in quel momento, se non il proprio grido di morte, con cui aveva ucciso un amico.
Mentre il dolore si amplificava e svaniva, lasciandolo in un vago stato di intorpidimento, Severus si riscosse dal suo passato.
Sollevò un altro frammento e, nel farlo, si ferì.
Non riuscì a tenerlo in mano, ed esso, inesorabilmente, cadde a terra, con il bordo che aveva appena lacerato la pelle macchiato di una scarlatta presenza di vita che, come un sottile filo rosso, delineò nella mente del mago, un'immagine lontana e vicina.
Non aveva mai potuto toccarla, anche solo sfiorarla e, quando aveva provato ad avvicinarsi a quel cuore, ai tempi solitario quanto il suo, era rimasto ferito, come in quel momento. Ma non un goccia di sangue era stato sparso, ma solo un distillato trasparente di dolore che nessuno aveva potuto vedere.
E ora, contemplando quel vetro che giaceva a terra, macchiato di rosso, conosceva e rimpiangeva il seguito di quella storia.
Anche lei era caduta, per mano dell’errore che Severus aveva scelto di impugnare quando il suo amore si era trasformato in un odio acuminato e pericoloso.
E ancora era ferito e si feriva per quella passione mai nata.
L’eco del dolore provocato dal morso di Nagini era ancora vivo e strisciante nel corpo sofferente del mago, così Severus non provò alcun male apparente nel momento in cui si ferì. Una taglietto nella mano. Da bambino, la prima volta che gli era capitato, era stata la cosa peggiore che avesse mai vissuto. Fino a quando non aveva veramente compreso che cos’era vivere… e morire.
Ma il mistero della morte gli era sfuggito, concedendogli un respiro, quel soffio vitale che aveva stravolto ogni cosa.
Si guardò il palmo ferito.
I suoi occhi si spalancarono per un attimo.
Un bagliore blu dipartì dal taglio, simile a piccole saette frastagliate che, abitualmente, solcano i cieli più tempestosi, rimarginandolo magicamente.
“Che senso può avere un simile sortilegio?” bisbigliò a bassa voce, ripercorrendo il tratto di pelle dove, un attimo prima, vi era stato il segno di una ferita. Ma era un sortilegio? Si poteva definire realmente tale? Oppure era semplicemente lui, quel cielo tempestoso, un burrascoso miscuglio di luci e ombre che, ancora, non trovavano pace per colpa dei suoi stessi errori?
Si congedò da ogni pensiero e, di nuovo, trovò la forza per rialzarsi.
Pallido e in procinto di svenire, uscì dalla Stamberga recandosi in un luogo, nelle vicinanze, dove era riuscito a recuperare le forze e gli ingredienti appena necessari per una piccola dose di pozione riabilitante. Era stato saggio a nasconderli a poca distanza da quel luogo dove, senza saperlo, sarebbe stata decretata la sua fine.
Eppure... era vivo. Vivo e vegeto.
Ma la sua condanna non era mai giunta al termine.

***

Un pomeriggio chiassoso, un mare tinto dall’inquietudine di un cielo plumbeo. Respirava piano, quasi affannosamente, prima di sfogarsi, abbattendosi sugli scogli. Un rumore continuo, ma irregolare, reso tale da un vento che si stava levando sempre più intensamente, come per gridare alla terra di nascondersi dentro se stessa per sfuggire alla furia di mare e cielo.
“Ho bisogno di risposte. Risposte che non posso avere. Che nessuno può darmi.” Mormorò nel fragore della tempesta imminente, avanzando su quel molo di legno grezzo, incrostato di salsedine.
Aveva raggiunto quel punto impreciso del mondo babbano, non sapendo bene dove andare, cosa fare. Che direzione far prendere a quella nuova vita incomprensibile e strana, dove il dolore veniva stemperato da una forza più grande di lui, quegli strani bagliori blu che rimarginavano le sue ferite.
Non poteva tornare a casa… casa… ne avesse mai avuta una.
E il cielo si oscurò gradualmente, gettando la terra in un abisso rischiarato solo dai primi lampi e scosso dal fragore del tuono.
Sentiva il sapore dell’aria salata, frammista agli spruzzi delle onde, sulle labbra.
Non avrebbe voluto pensare a nulla. Eppure, mentre indugiava a ritirarsi, anche i suoi pensieri sembravano volersi scatenare come la natura che lo circondava.
“Tu!” una voce stridula, quasi ostile.
Si voltò: era stato raggiunto da un uomo basso, tarchiato dal sorriso storto e irregolare. Un babbano… un borseggiatore con tutta probabilità. Dettaglio reso evidente dallo sguardo avido e dal coltello che stringeva nella mano. Quella che aveva avanti era una piccola mente che non riusciva a concentrarsi su nulla se non sull’oro che l’attendeva una volta portato a termine quel compito.
“Non fiatare”. Gli intimò avvicinandosi di un passo.
Il mago si raddrizzò e divenne completamente immobile. Per un momento si preparò per colpire, irrigidendo i muscoli e lasciando scivolare le dita della mano, celata dallo scuro mantello, verso la bacchetta.
Ma qualcosa lo trattenne.
Un altro istante di immobilità, mentre quell’uomo grezzo gli si avvicinava.
Lo studiò alcuni istanti: si trattava proprio di un essere insignificante, un uomo piccolo, vestito in modo trascurato, con capelli castani e sporchi che si diradavano sotto un berretto logoro. Dietro di lui c’era la strada verso la città, e una notte propizia per sparire.
Severus rilassò il proprio corpo. Allontanò la mano dalla bacchetta, lasciandola ricadere con l’altra lungo i fianchi.
“Avanti.” Sibilò, facendo sobbalzare quell’uomo, che per un momento si bloccò “Uccidimi.” Gli ingiunse, sfidandolo apertamente, restando alto, dritto e fermo come l’antico bassorilievo di un dio egiziano.
La sicurezza dell’altro sembrò svanire come neve al sole. Esitò per una frazione di secondo. Sembrava sorpreso, come se non avesse previsto di trovarsi davanti un uomo del genere. Perché guardare quegli occhi neri significava perdersi in quella tenebra scintillante, del tutto indifferenti al temibile viso in cui quelle gemme erano incastonate. Troppo belle da guardare, impossibili da evitare.
Vedendo la perplessità e lo stupore negli occhi del suo avversario, Severus si mosse, con movimenti rapidi, decisi e senza paura.
Fu allora che l’altro ritrovò la padronanza di sé, e, quando il mago lo costrinse a varcare i cancelli delle proprie paure, temendo per la propria vita, reagì.
Si fece sotto e Severus lo accolse a braccia aperte.
Gli piantò il coltello nell’addome, appena sopra la cintola, per tutta la lunghezza della lama.
I secondi parvero trascorrere con estrema lentezza.
Il corpo del mago si piegò leggermente su se stesso, come per proteggersi dalla furia che lui stesso aveva scatenato. Quando avvertì il metallo affondare nella propria carne, i suoi occhi si velarono e ogni cosa si tinse di rosso.
E mentre cadeva in ginocchio, col labile sostegno del borseggiatore che altro non aveva fatto che spingere ancora più indentro la lama, rivide di nuovo quei bagliori rubati alle praterie, ondeggianti di luce, invitanti come la peggiore delle tentazioni.
Gli vennero assestati altri tre colpi, con maggior ferocia, con una rabbia che cresceva al ruggito del tuono che spezzava il cielo. Poi ci fu un ultimo strappo, il clangore metallico della lama che cadeva a pochi centimetri da lui, mani che lo frugavano, senza trovare alcunché e un rumore di corsa. Così il ladro fuggì nella tempesta, senza aver rubato nulla.
Trascorsero diversi istanti di totale tenebra, scandita dal rumore delle onde e i primi battiti di pioggia.
E con essi ritornò anche lui. Severus.
Sobbalzò, traendo una lunga boccata d’aria, stringendosi le braccia la petto, stando riverso a terra su un fianco, accecato dalla propria sofferenza nel ritornare a vivere. Il dolore esplose e si richiuse in uno scintillio di bagliori blu elettrici.
Non appena il suo battito ritornò regolare, aprì gli occhi.
Si mosse e, coi movimenti di un sonnambulo, si rialzò.
Si guardò i palmi delle mani, dopo essersi toccato l’addome, lisciando verso il basso il tessuto scuro della veste.
Aveva capito.
Era diventato immortale: per una qualche strana ragione non doveva più temere la morte, l’invecchiamento, la sofferenza. Qualcuno gli aveva donato quella brillante, nuova esistenza sensuale, scandita, per il momento, dal lento pulsare di una vita che non sentiva propria. Era solo. Abbandonato dalla stessa morte che, per un certo periodo di tempo, si era trovato a desiderare.
Si strinse una mano al petto e sollevò gli occhi al cielo, mentre il mare, in lontananza, ruggiva.
E il firmamento che sovrastava l’uomo esplose in un fragore di folgori bianche, lampeggianti, accecanti, ma quegli occhi continuarono, indomiti, a fissare quel cielo mortale, scegliendo di esserne feriti; e Severus scelse di ferire l’unica parte del suo corpo che poteva sanguinare, senza che niente e nessuno potesse cancellare il segno indelebile di quell'agonia che gli apparteneva.
“E’ mia, è dentro di me.” Disse, udendosi appena “Nessuno può portarmela via.”
E stando immobile in quel mondo in movimento, si sentì come un corpo morto rianimato unicamente dal saettante miraggio di cui era rischiarato il cielo cupo ed eterno dei suoi occhi, arrossati e bruciati da quel principio di disperazione.
Lo stava ancora facendo.
La stava ancora desiderando.


Edited by Ale85LeoSign - 29/10/2010, 22:48

Titolo: In qualunque luogo
Autore/data: Kijoka / settembre 2009 – Chissà?
Beta-reader: Ida59
Tipologia: storia a capitoli
Rating: Per tutti – da rivedere
Genere: drammatico, introspettivo, romantico
Personaggi: Severus, Pers. Originale (Fay), Pers. Originale (Russel), altri personaggi secondari ancora da definire.
Pairing: Severus/??
Epoca: Post 7° libro
Avvertimenti:
Riassunto: La speranza si nutre della vita. Esiste e rimane tale a dispetto delle circostanze e degli impedimenti, superando ostacoli visibili e invisibili, oltrepassando errori e paure, sopravanzando il tempo ed arrivando a trascendere anche la morte, se necessario. La speranza è desiderio, illusione, sogno, fantasia, prospettiva e fede. La speranza continuerà sempre a vivere: in qualunque luogo.
Note: L’idea di scrivere questa storia è nata per motivi completamente diversi rispetto alla pubblicazione in questa sfida. La volontà di scrivere di un Severus sopravvissuto (alla morte e all’amore per Lily) l’ho sempre avuta, avendo scritto praticamente solo storie post HP7. Qui ho semplicemente colto uno spunto nato nella mia mente nel settembre 2009. E’ una sfida con me stessa, un confronto con la mia capacità di rendere significativa e contemporanea l’esistenza di un personaggio dalla morte annunciata.
Disclaimer: I personaggi ed i luoghi presenti in questa storia non appartengono a me bensì, prevalentemente, a J.K. Rowling e a chi ne detiene i diritti. Il personaggio originali di Fay e Russel, i luoghi non inventati da J.K. Rowling e la trama di questa storia sono invece di mia proprietà ed occorre il mio esplicito e preventivo consenso per pubblicare/tradurre altrove questa storia o una citazione da essa.
Questa storia non è stata scritta a scopo di lucro, ma per puro divertimento, nessuna violazione del copyright è pertanto intesa.

INDICE CAPITOLI

1 - Il dono

2- L'anniversario[/color]

3 - Il Ritorno

4 - Il fascino della notte

5 - Tramonto sul mare

6 - I giorni del dolore

7 - La verità nella menzogna

8- Responsabilità

9 - Polvere

10 - Un'accorata difesa

11 - La ricerca della verità

12 - Ricordi di un'amica

13 - Frammenti di memoria

14 - A un passo dal futuro

15 - Rivelazioni

16 - Al momento giusto

17 - Perdono

18 - Ritrovarsi

19 - In qualunque luogo

Capitolo 1
Il dono

Il prato è morbido.
Il confronto con la nuda roccia che mi ha sostenuto questa notte è stridente.
La radura è illuminata a giorno dalle torce magiche, ma l’alba non è lontana.
Vedrò questo nuovo giorno?
Avrei riconosciuto dovunque quella camminata fiera e sicura anche solo per averla ammirata per mesi ogni volta che entravi nel quartier generale dell’Ordine per una nuova riunione, che quasi sempre si concludeva con una nuova missione per te.
Missioni pericolose, che potevano concludersi ogni volta con la tua morte.
Le tue entrate mi lasciavano sempre senza fiato e il tuo modo di slacciarti il mantello e lasciarlo cadere nelle braccia di Kreacher, ogni volta, mi rapiva.
Non ti sei mai accorto di me.
I tuoi pensieri erano rivolti alla missione, al dovere, alla guerra.
Prendevi posto tra gli altri e non ho visto, neanche una volta, gli occhi scuri fermarsi su di me.
In fondo non ero che una pedina, e sono sempre stata solo una donna: non degna della tua attenzione.
Quante notti ho sognato di sentire pronunciare il mio nome dalle tue labbra, quante volte ho cercato di farti voltare, prima che tu te ne andassi da quella porta logora, con un lento fluttuare di mantello.
La radura stasera è colma di mantelli scuri, ma il modo che hai di portarlo è inconfondibile, anche se indossi la loro maschera d’argento sul viso.
Ormai, in qualunque luogo io possa incontrarti, sarò sempre in grado di riconoscerti.
In tre mi tengono bloccata a terra, con l’incantesimo delle bacchette, ma ecco che il quarto si avvicina.
Sono una preda ambita. Sono un Auror, adesso.
Da tempo non posso più incontrarti, da quando sei entrato definitivamente nelle schiere del Signore Oscuro, dopo che hai ucciso Silente.
Ora sei un vigliacco, un Mangiamorte, un assassino.
Il mio cuore ancora batte solo per te, come se non fosse successo nulla, come se tu fossi ancora l’eroe che per me sei sempre stato.
Ora non so cosa mi aspetta, ma so che sarà terribile.
Chi ci ha venduto ai Mangiamorte?
Perché sapevano e ci aspettavano in trenta contro quattro, ho subito capito che non saremmo sopravvissuti, siamo caduti nella trappola così facilmente. Qualcuno ha tradito! Qualcuno ci ha venduti!
Chi ha organizzato tutto?
Will era sicuro che fossi stato tu: ha pronunciato il tuo nome non appena ha capito che non ce l’avremmo fatta, giusto poco prima di essere ucciso.
Ma non sei più con noi da troppo tempo e, no, io non riesco a crederci, non posso neanche pensarlo!
- No! E’ mia!
La tua voce fende il silenzio e la riconosco anche se non ti vedo pronunciare le parole perché ho chiuso gli occhi, per il dolore del calcio nell’addome ricevuto dalla figura ammantata in nero che è più vicina a me.
I miei sogni si sono fatti realtà proprio stanotte?
Quelle parole, pronunciate della voce bassa e profonda, che ricordo così bene, hanno riempito il silenzio del bosco e sono diventate parte reale delle mie illusioni.
Ti avvicini e solo con lo sguardo ti liberi dei tre che mi tengono legata a terra.
La mano pallida sul braccio è delicata, ma ferma.
So che non posso avere scampo, so che non potrai salvarmi, ma lo avresti fatto? Sono sicura che non sei così tanto cambiato!
I miei occhi cercano i tuoi, nascosti dietro lo schermo luccicante. Le iridi sono scure, ma brillano vividamente alla luce della torcia magica più vicina.
Sono lacrime quelle che vi vedo riflesse?
Impossibile! L’assassino di Silente non si commuoverebbe per un Auror!
Con una mossa svelta mi fai sdraiare, mentre un’altra voce spezza il silenzio quasi irreale, adesso:
- Non è giusto! L’unica donna che abbiamo catturato da un mese a questa parte. Non spetta a te per forza...
Ti alzi dalla posizione inginocchiata con un movimento fulmineo ed arrivi davanti al mago che ha osato sfidarti, in un breve attimo.
Il viso è ad un palmo dal suo e la voce tagliente come una lama d’acciaio risponde immediatamente :
- L’hai sentito anche tu il Signore Oscuro! Io, e solo io, decido chi tenermi dei prigionieri! O vuoi che ce lo facciamo ripetere, Goyle?
- No, non c’e’ bisogno – il terrore trema nella voce ansiosa dell’altro mago – e tua!
Sei tornato di fronte a me e, immobile, mi stai fissando.
Le tue labbra mormorano qualcosa, ma nessuna tragica sorpresa, nessun incantesimo spezza l’irreale silenzio che è calato sulla radura.
Ti avvicini e d’improvviso piccoli gridolini di gioia e commenti volgari vibrano nell’aria che, di colpo, si è riempita di tensione, ora.
I tuoi occhi neri continuano a guardarmi e, con un gesto elegante, mi copri con il mantello, mentre mi fai stendere e ti sdrai accanto a me.
Sento la mano fredda, che sembra non appartenerti affatto, appoggiarsi al fianco, dove lo squarcio del vestito mostra la pelle sottostante.
Non so come tu riesca a farlo, ma mentre resti gentile e delicato riesci a far sembrare i tuoi gesti rudi e sgraziati.
Di colpo ti sei appoggiato su di me, adesso, mentre gli incitamenti del terribile pubblico si moltiplicano.
Con un gesto fai scomparire la maschera, che sembra non essere più utile, senza distogliere gli occhi dai miei.
Il tuo viso è come lo ricordavo, anche se non l’ho mai visto così da vicino e anche se sono passati mesi da quando ho potuto guardarti l’ultima volta.
Il pallore è ancora più evidente, delle nuove, piccole rughe incorniciano gli occhi che si sono fatti più sofferenti, più profondi.
Le tue labbra sottili fremono e la voce profonda esce in un leggero mormorio, che solo io riesco ad udire:
- Mi dispiace, Fay!
Il mio nome pronunciato da queste labbra! Il loro movimento riesce ad ammaliarmi anche in questa tremenda situazione.
Tu conosci il mio nome? Tu sai chi sono?
Cerco di parlare, ma le torture di questa notte mi hanno lasciato completamente spossata ed afona.
C’è solo un altro modo: cerco di farmi capire solo con lo sguardo. Tu puoi leggermi, lo sai fare così bene!
Ecco, hai capito, lo stai facendo.
Sei sempre più in pericolo! Hanno infiltrato una spia tra i Mangiamorte che non hanno contatti diretti con Tu sai Chi! Vogliono catturarti al più presto, per cui non sei più al sicuro da nessuna parte! Stai attento!
Gli occhi neri si incupiscono e luccicano in modo disperato.
- Allora ti vuoi sbrigare? Ogni volta è così con te! Muoviti! Lo sai che siamo in tanti!
L a mano pallida si alza, veloce, e una catena spessa e pesante serra la gola di chi ha parlato.
Lo sguardo però è ancora fisso nel mio, non si è mosso di un millimetro.
I tuoi occhi sono dentro la mia mente.
So di non avere scampo, lo so, spero solo che sarà una cosa veloce. Questa notte è già stata abbastanza lunga.
Di nuovo la voce lenta e vibrante, nel sussurro che non vorrei ascoltare:
- Perdonami...
Sento la pelle del fianco graffiata a fondo, il dolore è pungente, ma nulla in confronto a quello che ho provato questa notte.
Devi aver usato quell’anello strano che ho visto brillare al tuo dito, mentre ti avvicinavi. Non l’hai mai partato, non l’avevo mai notato.
E, d’improvviso, la pace scende, lentamente.
Il dolore se ne va.
E con un altro gesto rude, come tu solo riesci a rendere reale per i codardi vestiti di nero, ti avvicini e le tua labbra toccano le mie, in un dolcissimo bacio, che sembra avido e possessivo agli occhi indiscreti che ci osservano.
E’ questo di nuovo un altro sogno? Sto delirando?
La tua bocca è caldissima e così reale! Ora sulle labbra mi sussurri:
- Non sentirai più male, fra poco non sentirai più nulla...
Il dolore vibra in fondo, alla fine delle parole che hai appena pronunciato e riesco ancora a guardare in fondo agli occhi neri, mentre mi sento strappare alla vita, lentamente, ma inesorabilmente.
Mi accorgo che lo sguardo scuro entra di nuovo nei miei pensieri.
Non riesco a resistere: tra poco ogni orgoglio sarà vano, ogni difesa sarà inutile, ogni paura verrà spazzata via.
Non posso resistere, è il momento che te lo dica, che tu sappia la verità che rimarrà solo mia, per questa manciata di minuti che ancora mi lega alla vita.
So che non sei colpevole. Resisti! Il momento di dimostrare il tuo valore arriverà. Io ti ho sempre amato e ancora ti amo, Severus!
Le lacrime mi corrono lungo le guance. Lacrime che non ho lasciato libere questa notte durante tutte le torture che ho dovuto subire. Ma, ora, sono lacrime di felicità che vanno a mischiarsi al sangue rappreso sul mio volto. Lacrime libere di rivelare i miei più profondi sentimenti, i miei più nascosti pensieri, i miei più tremendi segreti.
Cosa c’era in quell’ anello?
Veleno, quasi sicuramente veleno.
Le tue braccia mi stringono, ancora.
La tua bocca è sempre sulla mia, mi bacia con dolcezza.
Il buio mi sta portando via, ma l’ultima immagine che lo sguardo cattura sono i tuoi occhi scuri, tristi, vellutati, che guardano dentro i miei.
Com’è dolce la morte donata dall’uomo che amo!
Un dono magnifico e terribile, un dolce pensiero che mi possa trascinare via da questo orrore, il regalo di una fine dignitosa e delicata.
Un anticipo di Paradiso...

Edited by chiara53 - 3/6/2015, 18:04